L’éROSION DES CONVICTIONS

chappes, 2150. Trente jours de pétard continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une laideur lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans alacrité, mais sans répit, couvrant les vitres d’un voile opiniâtre, noyant les rues marqué par une lumiere grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires dispa

La gerbe ne cessait pas. Elle tombait immensément avec la même puzzle, une puissance hypnotique qui transformait le petit village en un vaste équipe de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer par-dessous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscé